Naitre taleure./Mourir demain.
J’en veux des enfants, pis c’est pas parce que ma mère en a eu pis c’est pas parce que je veux pas de carrière. Avec tout ce que je sais, tout ce que je vois et tout ce que je fais semblant de pas entendre, je veux quand même un enfant. Un petit BÉBÉ. C’est égoïste, j’ai honte.
Fourrer, ben ça se fait à deux. Avec deux yeux tant mieux pis un appel le lendemain, pour montrer qu’on a fourré avec une personne, pas un bout’ de chair. La chair de ma chair. Je veux être stabilisée pour le reste de ma vie. J’vais pleurer tous les jours du reste de ma vie, si j’ai pas d’enfant. J’en ai besoin pour arrêter d’être une enfant ingrate. Un enfant pour arrêter d’haïr ma mère, pour la comprendre. Un enfant pour arrêter de faire des côlisses de siestes à tout bout de champ. Je veux plus être ingrate, je me sens sale.
J’ai l’impression que je vais mourir demain.
Lily Pinsonneault 